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    熊淍跪在原地，一动不动。他低着头，额前的碎发遮住了眼底的所有情绪，没人知道他在想什么，只能看见他紧绷的脊背，和微微颤抖的指尖。

    逍遥子也没再说话。他只是缓缓闭上眼，像是累极了，又像是在默默等着他的答案，脸上没有任何表情，只有胸口的血，还在一点点往外渗。

    不知过了多久，久到风都停了，久到犬吠声都弱了几分。

    熊淍忽然站了起来。

    他没有说话，动作很轻，很缓，小心翼翼地把逍遥子扶起来，让他靠在一棵枯树边，尽量让他舒服一点。然后，他撕下自己外袍最完整、最干净的那片布料，叠成一个软软的枕头，轻轻垫在师父的脑后，又仔细理了理师父凌乱的头发，动作温柔得不像话，像是在对待一件稀世珍宝。

    做完这一切，他再次跪下，对着逍遥子，认认真真，磕了三个头。

    额头重重砸在地上的枯叶和碎石上，闷响一声，一下，两下，三下，每一下都磕得极重，额头很快就渗出血珠，和脸上的血污混在一起，狼狈不堪。可他没有丝毫犹豫，也没有丝毫停顿，像是要把这八年里，所有的师徒情、所有的亏欠、所有的不舍，都一下一下，磕进这片被血浸透的土地里，刻进骨子里。

    第三下磕完，他没有立刻起身，就那样伏在地上，肩膀绷得笔直，却控制不住地轻轻颤抖，喉咙里压抑着一丝细碎的呜咽，像受伤的小兽，不敢发出太大的声音，却藏不住满心的痛苦和不舍。

    逍遥子没有拦他。

    他只是缓缓睁开眼，静静地看着他，看着这个十七岁的少年，把自己的脊梁弯成一张弓，把所有说不出口的话、藏不住的情绪，都化作这三个沉重的响头。眼底的疼惜，几乎要溢出来，可他没有动，也没有说话，只是默默看着，像是在送别，又像是在祝福。

    良久。

    熊淍缓缓站起身。

    他没有回头，哪怕心底有千万个不舍，哪怕每走一步，都像是在割心割肺，他也没有回头。

    他只是缓缓抬起手，解开腰间那柄剑，轻轻放在逍遥子手边。

    剑鞘还是八年前那副模样，黑漆斑驳，早已没了当年的光亮，缠着的麻绳磨断了好几处，又被他小心翼翼地重新接上，留下一道道深浅不一的痕迹；剑柄被汗水和血水浸透了多年，早已变了颜色，粗糙得像深秋的老树皮，却被他摩挲得光滑发亮。

    这是逍遥子送他的第一把剑，也是唯一一把剑。

    是他八年来，最珍贵、最宝贝的东西，是师父对他的期许，也是他活下去的勇气。

    “师父。”

    熊淍的声音很轻，轻得像怕吵醒熟睡的人，带着一丝不易察觉的哽咽，却字字清晰：“岚还在等我。”

    他顿了顿，喉咙里的哽咽更甚，却依旧没有回头：“我得回去。”

    　　


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